Новый день. Наверное, воскресенье.
Ещё  один, когда на телефоне висели.
Твой низкий голос, с нотками кориандра.
Разговаривать поздно, прощаться рано.

Твой голос, знаешь, как дождь по крышам.
Интересно, кто ещё это слышит?
Падают слова, как будто капли,
потом бегут по стеклу – ну как вам?

Я вижу это окно в слезинках
наших разговоров, наших «психов»,
наших натянутых до предела нервов –
кто скажет «я люблю тебя» первым?

Уже смеркается. Меркнут краски.
И воскресенью час отмерян.
Спасибо, что принимала разным.
Прости, что я в это не верил.